Мало нас, очень мало на свете.
Сорок третий: военные дети.
Я родился - Рахманивов умер.
Первый раз прозвонил и мой зуммер.
 

* * *

Написать бы про нас, да нас мало,
И не то чтобы жизнь поломала -
просто мело на свет родилось.

На фронтах воевали мужчины,
а в тылу было больше кручины,
и хотелось, да вот не моглось.

Впрочем, кто мы? Ступень для потомков?
Или повод для смеха подонков?
Сито временя, дней решето?

Жаль нас. Мы ведь как будто бы были.
Били нас, а кого и любили,
только вышло не так и не то...
 

* * *

Мои родители состарились
Отец согнулся, мать больна.
Он был брюнет с осиной талией,
она рапан брала со дна.

Всё промелькнуло и растаяло,
мать ходит по двору с клюкой,
а нарекли меня Виталием,
недаром жизненный такой.

Она была в девчонках Духовой,
отец в войну был офицер,
Пою страдающего духа я,
а взгляд тяжёлый, как в прицел.
 

* * *

Григорий дед кресты Георгия
зарыл в двадцатых от греха.
Четыре все солдатских ордена
отыщет чья-нибудь рука
когда-нибудь.
Да нету дедушки,
и сын, мой дядя,
спит в земле.
Дед заслужил дворянство.
С денежкой
он с фронта всё принёс семье,
Спасло их золото от голода,
а титул он таил всю жизнь.
Я дворянином был бы смолоду,
когда б ни сталинский режим.