Мы не можем пользы никакой
предъявить стихами для народа,
и народ волнуется : "На кой,
для чего нам эти два урода?!

А купились многие на том,
как взывал о пользе Маяковский,
душу оттесняли на потом,
а про дух не вспоминали вовсе.

Почитаешь: этот - пейзажист,
тот отраслевик, опора власти.
Правда, кое-кто писал "за жизнь",
добавляя в стих щепотку страсти.

Всех давил катком соцреализм,
нас таких никто и не печатал.
Ничего не вспомню, кроме клизм,
среди благ, деяний непочатых.
 

* * *

Не хочет книжица толстеть:
в карман не уберётся.
Бумага рвётся под пером
упорным и тупым.

Притом машинка так стучит,
как будто кто дерётся.
И автор, что хотел сказать,
то сам давно забыл.

В который раз свои стихи
он оживляет чтеньем,
стараясь ощутить их пульс,
дыхание и дух.

Ему же эти сорванцы
приносят огорченья,
и стройный сколотить ансамбль,
похоже, не дадут.