Прощай, книжонка! Выходи 
на суд читателя высокий. 
Довольно попила ты соков 
в жару и в стужу, и в дожди. 
Все девять месяцев, пока 
тебя выращивал, как мама, 
по строчке правая рука 
моё здоровье отнимала. 

И вот настал рожденья миг. 
Я сам отрезал пуповину, 
и твой горластый гневный крик 
смог приглушить наполовину. 
Не всё сказал я, что хотел, 
я вижу, мной ты недовольна, 
но ты поверь, мне тоже больно: 
у нас, творцов, таков удел.